Walter Täll profita d’une éclaircie dans la futaie du Bannwald pour scruter le ciel en quête d’un autre signe du vent. Strié de nuées filandreuses promptes à se joindre en peluche comme des fibres de laine brute, l’azur du crépuscule disparaissait sous un voile d’un noir plus profond encore que le ton des ténèbres. Au firmament, un pinceau de lumière peignait des êtres mythiques sur un canevas infini. Le regard de Walter retomba sur l’horizon aux crocs affilés, une muraille de pierre et de glace qui ceinturait les Trois Canton par le sud. Il savait que la menace surgirait par cette brèche imprenable avant de fondre sur le pays comme une cohorte de spectres maléfiques, dévalant les flancs escarpés, déjouant crevasses et ravines, rasant le sol aride et rocailleux comme une horde de rat de l’enfer, secouant les bosquets de son souffle, hurlant dans les vallées engoncées de pierre, levant sur son passage poussière et misère en part égales. Une force inaliénable, fureur éolienne aux mille noms, mais dont la seule énonciation suffisait à insuffler la crainte dans les cœurs, et la terreur dans les esprits.
Un autre signe du vent.
Walter Täll, gardien du föhn, se devait d’interpréter avec justesse les messages de l’éther et des astres afin de prédire l’imprévisible. Pâle et boudeuse, la lune traversait la constellation du scorpion, un mauvais présage que Walter ne pouvait ignorer. Désormais, il n’avait plus de doute sur l’imminence du föhn. Walter se remit en marche. Il avait hâte de délivrer la nouvelle à l’Ainé, qui devait l’attendre avec impatience installé dans le confort du hall de la maison Stauffacher.
Hâte aussi de s’extraire du Bannwald.
Le sentier invisible s’enfonça encore plus dans les méandres de la forêt de l’ombre, où les arbres aux postures grotesques paraissaient piégé en pleine agonie. Les gens du cru évitaient le Bannwald comme une contagion. Ils n’avaient rien à y faire. Le braconnage était punit par la prison, la coupe d’un arbre par la mort. Telle était la loi dans la vallée de la Reuss. Aussi, depuis la nuit des temps, la forêt de l’ombre remplissait-elle son rôle de gardienne, protégeant la vallée des avalanches, et les brigands de la justice.
La mémoire de Walter le guida jusqu’aux sous bois. Il discerna enfin le ronronnement de la rivière en aval. Libéré de l‘oppression des troncs, de la chape impénétrables des feuillages, les sens de Walter se rappelèrent cruellement à lui : ses pieds engourdis par le froid mordant, la pourriture exhalée par la terre à chacun de ses pas, le coassement d’un corbeau dans la nuit.
Après s’être extrait du Bannwald et de ses jeux d’ombre maléfiques, le sentier bifurqua vers le sud pour se joindre à la voie romaine qui reliait Schwyz à la commune de Brunnen. Walter marqua une pause à la croisée des chemins. La forêt cédait la place à une étendue d’herbe tendre miroitant d’étoiles déposées par la rosée du soir, pluie invisible mais aussi réelle que l’orage. Les pâturages plongeaient vers des champs d’avoine parsemés de borderies aux toits fumants. Quelque part dans la vallée, un berger chantait un hommage à la disparition de l’été, l’écho de sa voix en harmonie parfaite avec le tintement d’un troupeau paissant dans la nuit. Au-delà de la mélodie d’un bonheur révolu, les émanations de la civilisation s’élevaient du fond des villages agrippés à la roche comme des bambins à leur mère : l’odeur du bois que l’on brulait, du purin répandu sur le sol stérile, des fèces dans lesquelles se noyaient ceux que le destin rejetait au bas du pavé. Walter souffla dans ses poings. Le nuage de buée se dissipa dans l’air glacial. En dépit de la chanson du berger, le carillon de la désalpe sonnait plutôt le prélude de l’hiver. Alors que Walter se remettait en marche, il remarqua quelque chose d’inhabituel sur la bordure du sentier : une petite perle noire perdue parmi les gouttelettes de rosées qui scintillaient à la clarté de la lune. Au lieu de briller comme ses sœurs, la petite sphère semblait absorber la lumière plutôt que de la réfléchir. En retour, elle fixait Walter de son monocle insistant. Un œil noir comme la nuit. Walter s’accroupit. Le parfum de la pâture humide remplit ses narines. Il effleura du doigt cette goutte de rosée si étrange. La perle roula doucement le long du brin d’herbe sur lequel elle reposait. Walter la saisit délicatement entre son pouce et son index. La fine membrane céda sous la pression, maculant les doigts de Walter d’un film poisseux. Il porta son index à sa bouche. Le gout ferreux du sang fit frémir sa langue. Il cracha par terre, sa salive emportée par une bourrasque.
Un animal blessé.
Une proie facile, s’il prenait le temps de lever les bonnes traces. Walter scruta le ciel. Poussés par le föhn, des nuages menaçants roulaient en direction des Trois Cantons. L’urgence de sa mission reprit ses droits. Il se devait d’annoncer le föhn au plus vite afin de lancer toute une série d’action destinée à protéger le pays de la tempête : rappeler les bateaux qui naviguaient et d’ancrer solidement ceux qui étaient au port car le föhn transformerait le lac en une furie, bâcher le bois de chauffe et rentrer le grain non battu au grenier, éteindre lanternes et lampions pour éviter les incendies et surtout enfermer les bêtes et les déments, les esprits simples se montrant particulièrement vulnérables aux méfaits du vent du meurtre. Walter essuya ses doigts maculés de sang sur le sol. Alors que sa main glissait sur l’herbe grasse, il ressentit l’appel de la terre, cette prémonition qui annonçait l’ouverture de la chasse. Aussitôt, il découvrit les traces qu’il cherchait, étalées tout autour de lui, l’invitant à les suivre. Partagé entre les devoirs de servir, de servir l’Ainé, les habitants des Trois Cantons, et de servir sa mère et son frère, qui dépendaient de lui pour survivre.
Un lièvre, peut-être.
A contre cœur, il se mit en quête de l’animal blessé, quête qui le renvoya sur ses pas, vers le Bannwald, mais cette fois-ci dans son antre le plus inaccessible, un dédale de buissons impénétrables, de ronces aux griffes démesurées, de plantes vénéneuses et de mousses empoisonnées, une vaste hypogée de la matière, la nécropole de la décomposition. Un endroit où même Walter, expert traqueur, ne se rendait jamais. La piste qu’il suivait finit par se heurter à la densité du Bannwald. C’est contre ce mur inviolable, déposée sur une feuille de fougère aussi haute qu’un homme par une rosée diabolique, que Walter découvrit une seconde perle de sang. La morsure insidieuse de la chasse lui saisit les tripes. Oublié föhn, l’Ainé, l’avenir des Trois Cantons. Plongé dans l’ombre Bannwald, prédateur parmi les prédateurs, Walter ne pensait plus qu’à sa proie. Mais le fil du sang ne menait nulle part. Walter se retrouva dans une impasse. Autour de lui, l’excès de la forêt dans toute sa démesure, branches et feuillages entremêlés en un tissage maléfique où même l’esprit se perdait, une geôle sans échappatoire. Ne sachant où aller, mais non moins dévoré par une traque en passe d’aboutir, Walter écarta deux larges branches de fougère comme on ouvre un lourd rideau. Plutôt que la lumière du jour, ou le caresse de la brise, ce que ce geste dévoila irradia Walter d’une telle horreur, d’une telle révulsion, qu’il sut à l’instant que cette image vivrait en lui jusqu’à la fin de ses jours.
Au-delà du tambourinement de ses tempes, une voix s’éleva dans son esprit. Elle lui intimait de se retourner et de fuir. Un simple murmure pour commencer, puis de plus en plus insistante, au fur et à mesure que Walter résistait. La voix ne se tut que lorsqu’un hoquet de nausée plia Walter en deux comme l’aurait fait un coup de poing dans le ventre. Le contenu de son estomac, un magma de bile huileuse, se rependit à ses pieds. Walter se releva, le souffle court, la gorge en feu, le visage couvert de morve et de larmes amères. Il s’essuya avec la manche de sa jaquette, espérant qu’une fois qu’il se serait décrassé, tout serait redevenu normal, la vision d’horreur un mauvais songe qu’il oublierait au plus vite. Oublié le corps bleuté de la jeune femme, disposé dans un cercle de feuille mortes sinistrement agencé comme la princesse endormie d’une chanson de geste venue de son plein grès s’allonger et mourir dans cet enfer terrestre. Une belle histoire, si le corps de l’héroïne n’avait pas été sauvagement mutilé.

Someone awesome I met while trail running?
Met?
Because one day, a couple of years ago, while roaming Prospect Park’s mini trail system, a bearded dude in split shorts and minimus literally FLEW by me. He winked and disappeared in the bushes. He looked like a hipster version of Tony Krupicka. I thought he was awesome.
How about that one? During my first trail race, a half marathon in Bear Mountain, I really struggled at the end. A nimble, almost ethereal young lady with a North Brooklyn running club shirt picked me up with 2 miles to go and said something like “come on dude, hang on”.
And I did. She paced me to a 2:13 finish. She was awesome!
Recently, I ran a tough trail race. It was harder than anything I’ve ever experienced, even child birth (I had two, naturally… well, my wife had two… but they’re still mine). At times, I wished a rattlesnake would bite me and end it. But there are no rattlesnake in NY state. It was a long race and it took me almost 6 hours to cross the line, battered and bloodied. A buddy of mine crewed me. Without him, I’m not sure I’d have finished.
Awesome.
You know, I could go on and on. Awesomeness is a fundamental part of trail running, whether it’s the act of running under a canopy of tree, or past it, or just the people, the shared love and mutual respect. It’s there. You can feel it.
Sometimes, it’s even contagious.

Let me tell you about this guy I know whose awesomeness was born on the trail.
He was a guy who used to cut corners. Diretto, as Rickey Gates was told many times. Except the guy I know didn’t cut corners to get faster to point B. He cut corners because it made the course shorter. The nuance matters.
The guy I’m talking about didn’t race. He didn’t even run. He only chased.
He was like mankind, sitting on a rock, falling fast. But the air flowing in his face led him to believe that, instead of falling, he was flying.
The horizon remained far away, but the ground was fast approaching.
The French, they say: “jusqu’ici tout va bien, jusqu’ici tout va bien, jusqu’ici tout va bien. Mais l’important c’est pas la chute, c’est l’atterrissage.”
The crash was unavoidable. Everyone knew it would happen.

[sound of a man crashing]

The guy survived. Barely. Got to go back to his wife and kids after all. But it took some serious work to stitch him back to life. The surgeons repaired the body. That was the easy part. The guy had something else to repair.
His mind.
The body is NOTHING if the mind is broken.

How many time one is given a real second chance? A chance to do it all over again, to do it right.

The guy went from walking backwards to running forward. Trails. Mostly Hills.
He saw the horizon, beyond. Sometimes, he would stop mid-run and stare at the thin line between the earth and the universe.

Stare at the limitlessness. At the possibilities…

The guy took the longest path. He got lost. But he stayed true to himself. Stayed on course. He reached within, tapped into a new sense of awesomeness. The thing with trail running, it’s an action / reaction game. The trail dictates. The runner reacts. It’s a good therapy for overblown egos.

Running along the spinning globe requires balance.

On the trail, he felt the earth beneath his feet.

Funny how nature has a way to teach you how to run… your life. It’s the great equalizer. It makes everyone awesome.

There’s no escaping the blank stare of the screen, the cursor’s impatient blink.
My hands settle on the keyboard. Left untouched for two agonizing days, the keys feel cold, unkind. Today, the words won’t come easy, if they come at all.

The unending story began six months ago, in the aftermath of the doomed 2012 New York City marathon, my first shot at a 42k race. Out of frustration, I made the boneheaded decision to register for the NY Endurance Challenge Series marathon, a technical trail race up and down Bear Mountain, NY. A marathon is a marathon, I remember thinking. And I figured it would take a perfect storm to flood a mountain.

I bought a pair of Salomon Mantra and home-cooked a training program entitled “Run, Not Too Fast, Mostly Trails”. Despite having a decent mileage base, I decided to start off with a 90 minutes long run, and work my way up to about 4 hours of continuous running. I sprinkled a few feel runs, speed work and hill repeats. I also aimed for a reasonable race goal based on my Bear Mountain Half-Marathon time from last year (2:13:27):

4:59:59

Then I went to work. I set up a Nikeplus account to go with my brand new GPS watch. I joined seven LinkedIn groups, and was voted top influencer twice. I commented heavily on trailrunnermag.com, posted frequent updates on Facebook, with links to my Tumblr. Daily. Often, twice a day. Sometimes more. I tweeted every workout, detailing bridge repeats (I’m live in NYC), speed sessions and tempo runs. @RickeyGates even favorited one of my tweets.

I choose to post my injury report on Pheed, so no one would know about it. Nothing major to hide anyway; a bout of plantar fasciitis during some stressful times at work, and a cracked laptop screen. I also struggled with my iPhone home button, but who doesn’t?

Over the weeks, I made hundred of “Friends”, some “Close”, some not so much. I gained over a thousand followers (while getting stuck following 976 of them). My circle grew. The CrowdRise page I supported benefited from the exposure. I raised $2’473 for an obscure Eastern African charity.
I even impacted Wall Street. I instagramed my muddy trainers so many times, no one’s saying it ain’t worth a $billion anymore.

Suddenly, there was meaning to my senseless running. Not only I ran, but also started to exist. I trained harder; tracked every mile, broadcast every step.

The social network had to be fed.

I won’t lie; knowing someone, anyone, was interested in my training made the strenuous work easier. Posting my pace on Twitter motivated me to push a bit more. Some days, I needed it. Despite the growing network, I always ran alone.

See, I’m a fully employed husband of one, and a dad of two. Finding four or five hours to jog every Sunday for three month (and report all of it on multiple platforms with multiple devices) required lots of bribing. And honestly, running hours in NYC isn’t always fun. The trails are few, and the fumes, the cars, bikes, tourists, stray cats and nasty rats are many.

Two days ago, I went for a bike ride. Just to move the legs, avoid the pounding. I wanted to keep the legs fresh for the upcoming big race. I rode around Brooklyn, to Clinton Hill, north toward Williamsburg, up the bridge into the City. Then, atop the Williamsburg Bridge, the chain snapped. My right leg gave awkwardly under my full weight. I flew off the bike.

Crazy bad luck.

The cursor blinks. Behind the screen, hundreds await, unseen but ever present, legions of insatiable gluttons waiting to devour my entire existence kilobyte by kilobyte. I’m sick of sharing my every thought, of being stalked, observed, and judged.

I’m not your friend. Nor am I a cult leader or the center of some circle.

The cursor blinks.

The monster must be fed.

I type: “Big race this weekend. Won’t happen. Torn hip labrum. Crazy bad luck…”

12 :35am

J’sais pas si c’est l’effet Zuckerberg (ou la pleine lune) mais j’ai bossé toute la soirée. J’ai enfin fini d’éditer la première version du premier chapitre de roman 2.0.1.
Trois semaines. Pour un truc qui risque de finir à a poubelle dans un mois.
Trop long, certes, mais j’peaufine encore les nuances of the voice. Je compte bien finir chapitre deux en moins de temps.
Bref, afin de partager ce mini succès avec tous ceux qui aiment ma nouvelle page facebook, voilà un bref extrait du susmentionné chapter zero-dot-one :

Le bailli relâcha le linceul. Il s’écarta du corps à reculons. Dans sa hâte, il manqua de trébucher contre le fourreau de son épée. Des hoquets saisirent l’assistance. Un sanglot déchira le hall.
La fille était nue. Une fine pellicule de sang et de terre enrobait son corps, teintant sa peau d’un ton ambré, presque chaleureux, plutôt que de celui, bleuté, du trépas. Elle était allongée sur le dos, ses bras rigides étendus le long du corps, les poings relevés au dessus de la table. Sa tête était tournée, le menton posé contre son épaule droite. Un sourire béant barrait sa gorge. La morte fixait Walter, l’horreur inscrite à jamais dans son regard diaphane. Des blessures profondes marquaient sa poitrine et son bas ventre. Ultime détail de son calvaire, les stigmates sanglants d’une lourde chaine autour de ses chevilles.
L’odeur de bois brulé s’effaça derrière les relents de putréfaction. La gorge de Walter se contracta. Il aurait préféré ne jamais revivre cet instant.

Cool ? Pas cool ? Laissez-moi un petit mot…